他一惊，转头看我。眼里像是被水洗过。
「你谁？」他问。
「路过。」我说。
他不说话了。他的沉默不是拒绝，像是正在寻找一个可以安放自己的位置。他把手伸进口袋，掏出一张r0u皱的纸巾，按在眼角，动作很轻，像怕弄痛谁。我想起一个旧画室的下午，画纸cHa0了，孩子的手也cHa0了，有人抱着谁，说「别怕」，我记不起谁抱了谁，只记得那时有火，火里有风。
我问：「你在哭什麽？」
他说：「我不知道。」
这答案真好。足够诚实，诚实到让世界无从责怪。很多人被b着给出原因，哭的时候必须附上解释，最好有一个让众人点头的故事，b如失恋，b如失业，b如亲人离世。可有时候，哭只是哭，是身T知道了心还没反应过来的事。那晚，我就坐在离他两步远的阶梯上，听见他说自己不知道。风从我们之间穿过，像在替他回答：你只是在活。
我把画板翻到最後一张乾净的纸，没有画他。我画了风——这是一个惯X：当我不知道该画什麽的时候，我画风。风是所有故事的起点，也是所有画面可以呼x1的地方。
他看我，眼泪慢慢停了。他说：「你在画什麽？」
「你现在的空气。」
他似懂非懂，点点头。过了一会，他开口：「我叫江澄。」
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