“然后他们进来了。”
“他们？”
“还能有谁？”伊莱亚终于抬眼看他，那双淡绿色的眼睛里没有怒火，“那帮穿着笔挺的灰绿色制服，靴子踩在地板上咚咚咚咚的，趾高气扬的东西。”
他描述得极具画面感，塞缪尔几乎能看见那场景：喧闹的酒馆像被突然按下了静音键，音乐声、谈笑声戛然而止，只剩下皮靴踏地的闷响。
“他们没找茬，甚至没多看一眼舞台。”伊莱亚继续说，语速快了些，带着一种表演者特有的叙事的本能，“就站在门口，像几尊门神。领头的那个，用波兰语说——说得真他妈标准——‘突击检查，请配合。’”
“然后呢？”
“然后？”伊莱亚冷笑一声，“然后就是查看证件，查看袖章，查看牲口身上的烙印，眼神检视一下，点头，或者摇头。”
他深吸一口气，烟头的红光猛地亮起。
“有四个……还是五个？我没敢细数。他们没戴袖章，或者戴得不‘规范’。”伊莱亚模仿着那个军官冰冷平稳的语调，“‘先生，您的标识不符合规定。’就这么一句话。然后就被带走了，什么也没拿，什么也没说。其中有一个，是经常来听我唱歌的老邮差，上次还偷偷塞给我一块糖。”
房间只有烟丝燃烧的细微嘶声。
“他们被带去哪儿了？”
“谁知道？”伊莱亚把烟按灭在窗台的铁皮罐里，动作有些粗暴，“没人问，没人敢问。他们被带出去后，门就‘砰’地一声被关上了。真安静啊，塞缪尔，我从来没听过‘夜莺’那么安静过，安静到能听到我自己心脏的声音。”
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